Тема войны, тема скорби и гордости, – непреходяща в отечественной поэзии, в том числе и в творчестве сегодняшних ивановских поэтов.

Владимир ДОГАДАЕВ

Озимь

Ты помнишь военную осень?

Стучали под нами колеса.

Густую, зеленую озимь

Ударило первым морозом.

Мальчишки – травы зеленее –

Мы встали, храбрясь и бледнея.

Мы встали, мужая сердцами,

В единой шеренге с отцами.

Мы рано пошли колоситься.

Нам в зрелом зерне повториться.

Елена МАКАРОВА

Русский солдат

Воет ветер, словно пес кудлатый,

Гонит листья от родного тына.

Забирают мальчика в солдаты –

Одного-единственного сына.

Что ж вы, листья, резво полетели

По чужим лугам да по оврагам?

Не найти ни пищи, ни постели

На чужбине горестным бродягам.

Что ж так быстро вырос ты, сыночек –

Матушки отрада и кручина?

Как попросишь ты воды глоточек

Напоследок – да не даст чужбина.

Поглядев на землю и на небо,

Ты сомкнешь глаза – по-русски просто.

Похоронят – без вина и хлеба –

Вдалеке от отчего погоста.

Воет ветер, словно пес кудлатый,

Гонит листья от родного тына.

Забирают мальчика в солдаты –

Одного-единственного сына...

Андрей ГЛАДУНЮК

Фронтовая «учебка»

Рассвет, подъем. Какая-то полова

в жестяных мисках. Шуточки простецкие,

обмотки, вши... Короче говоря,

июнь сорок второго,

Гороховецкие лагеря.

Тут не поймешь, в тылу ты, на войне ли.

Марш с полной выкладкой. Привал. Смолят бычки.

Вон мой отец – полой сырой шинели

трет осторожно круглые очки.

Шершаво-груб, скрипит ремень винтовки,

по грязи прет полуторка, стуча.

С такой наивной, городской сноровкой

расстегивают пальцы скрипача

брезентовый футляр противогаза.

Он шепчет: «Ну скорей же ты, осел!» –

и даже страшное ругательство – «зараза»

роняет с губ, краснея.

                      Вот и всё

про эти месяцы, про эти дни постылые

в еще не фронтовом тогда лесу,

про то, как бабушка, его мамуся милая,

везла в мешочке хлеб и колбасу;

тянулись станции, сипя гудками хриплыми,

народ под рупорами молча – Левитан...

- Эй, Гладунюк, к тебе мамаша прибыли, –

сказал, слюну сглотнувши, капитан.

Виктор СОКОЛОВ

Июнь-1941

1.                    

Куда ж ты лезешь, мой курсантик,

с полуобоймой в этот бой,

с полвзводом, полулейтенантик,

с полуначищенной трубой?

В полшаге от саперной ямки,

с горячей пулей в голове,

ты лишь успеешь вспомнить мамку

в подернутой слезой траве.

2. 

Я рухнул ниц на поле боя.

А медсестренка – в полный рост.

Прикрыть бы мне ее собою! –

не довелось, не удалось...

Ах, Настя, Настенька, Настёнка, –

какая смертная тоска:

две дырочки на гимнастерке

пониже детского соска.

3.

Сухие губы облизал. И поднял

с опаской голову. Услышал – тишина.

Себя ощупал – цел. Заплакал. Понял,

что это вот и есть она, война, –  

когда тебе, оглохшему, не важно,

кто победил в твой самый первый бой,

и лишь своею клеточкою каждой

ты салютуешь в небо: «Я – живой!»

Павел БАСТРАКОВ

* * *

Такой-то год, война, снега, стога...

Твой личный номер знает картотека.

Ты целишься, конечно, во врага,

Но пуля попадает в человека.

А потому, вослед любой войне,

Вопрос ж и в ы х: «За что мы погибали?»

И души убиенных отлетали,

Прощая той и этой стороне.

Ян БРУШТЕЙН

Ровеснику

Мой отец, корректировщик минометного огня,
Спит – кричит, встает – не ропщет, только смотрит на меня.
А когда глаза закроет – то в атаку прет, как все,
То опять окопчик роет на нейтральной полосе.
То ползет и провод тащит, то хрипит на рубеже...
Папа, ты меня не старше, мы ровесники уже.
На моем дрожащем веке – слезы кровью по ножу.
Ты остался в прошлом веке, я все дальше ухожу.
Отчего ж не рвется между наша общая судьба,
Это я огонь кромешный вызываю на себя,
Это я с последней ротой, с командиром на спине,
И в Синявинских болотах сердце выстудило – мне.
Голос твой – не громче ветра...  Не расслышу, не пойму...
Почему же я все это раньше не сказал ему?

Лариса ЩАСНАЯ

Детство

Мы были серыми, как соль.

А соль – на золото ценилась.

В людских глазах застыла боль.

Земля дрожала и дымилась.

Просили, плача: «Мама, хлеба!»

А мама плакала в ответ.

И смерть обрушивалась с неба,

Раскалывая белый свет.

Да, мало было хлеба, света,

Игрушек, праздников, конфет…

Мы рано выучили это

Безжалостное слово – «Нет!»

Так жили мы, не зная сами,

Чем обделила нас война.

И материнскими глазами

В глаза смотрела нам страна.

Мы были бережно хранимой

Ее надеждой в горький час –

И свет, и соль земли родимой,

И золотой ее запас.

Галина СТОЯНЦЕВА

Не было войны

Зелень пробудившейся весны,

Щебет птиц, заливистый и звонкий…

В нашем крае не было войны,

Только приходили похоронки.

Вестник смерти, почтальон-старик,

Опустив глаза, конверт протянет, –

Полетит над полем бабий крик,

Ясный день мгновенно черным станет.

В сизой дымке скроются леса,

Стаи молний горизонт охватят,

Русские заплачут небеса

О погибшем на войне солдате.

Видятся детей и юных вдов

Тонкие страдальческие лица,

Срубы заколоченных домов,

Враз осиротевших без кормильца,

Яблони в заброшенных садах,

Темные фуфайки в изголовье,

Белые бинты в госпиталях

С красной проступающею кровью.

Подвигу людскому нет цены.

Памяти навеки нет покоя.

«В нашем крае не было войны».

Разве можно говорить такое?!

Феликс ГРЕК

Вдовье село

Иду – безгласный и тревожный,

Печаль – задумчиво-светла...

Приводит пыльный тракт дорожный

К избушкам «вдовьего» села.

Так нарекли когда-то люди

В послевоенные года,

В года печальных наших судеб,

Село... Был повод, знать, тогда!

На сельском кладбище заросшем

Мужицких не найдешь могил:

Мужья погибли... Кто под Оршей,

Кто под Москвой главу сложил.

Не причитать солдатским вдовам

Над холмами родных могил,

Но горе тяжестью пудовой

Взывает отдавать долги!

Всплакнут над старым фото вдовы

(Оно в семье как талисман!),

Сквозь слезы повторяя снова

Слова последнего письма.

Никто не выжил в том суровом,

Всепожирающем огне...

С тех пор село зовется «вдовьим» -

Как много их в моей стране!

Александр ШЕСТУНИН

* * *

Майский праздник, гром салюта,

Ветки яблонь у окна,

Людям радость, а кому-то

Снова вспоминалась война.

И погибший под Берлином –

Муж ли, брат, отец иль сын –

Все равно он был любимым,

В целом свете был один.

В битве первой у Смоленска

Вражий дот закрыл собой.

Парень, с виду деревенский,

Гибель встретил как герой.

Или там, под Сталинградом,

Он упал в кровавый снег –

Нет его сегодня рядом,

Без него закончен век.

Их самих осталось мало,

Кто запомнил тех солдат...

Как порой недоставало

Юным девушкам ребят,

Матерям – своих сыночков,

Жизнь отдавших за страну…

И нельзя поставить точку,

И нельзя забыть войну.

Юрий ОРЛОВ

Н. П. Майорову

Посмертная участь сраженного гения –

Глашатаем быть своего поколения.

Посмертная слава, людская молва...

Глашатаю было – всего двадцать два.

Что видел он кроме родимого дома,

Студент, получить не успевший диплома?

Но битва гремела, клубились дымы...

И встал„ и шагнул он, и выдохнул: «Мы!..»

И голос, как колос, сквозь годы пророс

Того, кто высок был и русоволос.

Ему бы к венцу бы, тому молодцу,

Кто грудь за Отчизну подставил свинцу.

Кто личного «я» и кто смерти был – выше,

Чей голос и ныне отчетливо слышен.

Mайоровский пафос, майоровский стих –

От имени павших во имя живых.

Kак клич поколений доносится: «Мы!»

Мы тоже – упрямы и тоже – прямы!..

Вероника АЛЕЕВА-НЕДОБРОВО

Не думайте, что мы совсем другие

               Откуда-то из-под Демянска

               платформы пришли на завод.

               Осколком пробитую каску

               Из вороха мальчик берет.

                      Вл. Жуков. Мальчик. 1945.

Не думайте, что мы совсем другие,

Что мир перевернулся и ослеп.

Он так же непонятен и нелеп.

И так же молодые ветераны       

Скрывают от любимых свои раны.

Хоронит жизнь их помыслы благие.

Никто не ждал такого поворота.

О, сколько цинка мы перевели.

Ужель не все тела перевезли?!

Афганистан, Абхазия, Чечня...

Ужель без крови не прожить и дня?!

Опять встает в дыму за ротой рота.

Опять в России мальчики уходят.

И пушки русские никак не замолчат.

И матери в отчаянье кричат:

«Не отдадим на бойню сыновей!»

Но дудинский так свищет соловей.

И каску мальчик жуковский находит!

Евгений ПОНОМАРЕВ             

*  *  *

По России большой

Обелиски стоят –

Это вечный постой

Для ушедших солдат.

Их граниты хранят

Имена, имена –

Это кровью солдат

Расписалась война.

Время, время, не тронь,

Не сотри, не забудь!

Вечной славы огонь

Освещает их путь.

По России большой

Имена, имена...

Там на вечный покой

Поселилась война.

Евгений СМИРНОВ

Бессмертный полк

Цветущий май развеял облака,

По всей стране бурлят людские реки...

Наш День Победы – это сын Полка,

Которому в России жить вовеки!

«Бессмертный полк» в ряды построил нас,

Предвидя путь загадочный и длинный.

Он вышел из засады в нужный час –

Когда России надо быть единой!

Подобием спасительных икон,

Доверившись рукам родных и близких,

Плывут портреты в шелесте знамен,

Молчат в суровой думе обелиски.

Несет геройских дедов молодежь,

Да так, чтобы повыше, повиднее…

Смотрю – и в горле ком, и в чувствах – дрожь,

И все, кто рядом, – ближе и роднее.

«Бессмертный полк»! Ему не поредеть –

Не все окопы найдены и вскрыты.

И заставляют сердце холодеть

Останки павших, что войной зарыты…

Тот до сих пор из дота ищет цель,

Тот лег в песок, взорвавши переправу…

И каждый ждет от нас: «Бери шинель,

Пошли домой… – в бессмертие и славу».

О, если б все, кто в битвах полегли,

Одной колонной тронулись в дорогу,

Они бы дни и ночи шли и шли –

Отважные, усталые, не в ногу…

Жизнь коротка.

А память – на века.

Пусть павшие с живыми будут рядом!

Сегодня День Победы – Сын Полка,

Приняв сто грамм, командует парадом.

На нас кривят ухмылки за «бугром»:

Мол, это все кремлевские забавы…

А мы душой и плачем, и поем,

Гордясь своим Отечеством по праву.

«Бессмертный полк», ты Памятью спасен!

Поверьте, полководцы и солдаты:

В ваш Полк придут герои всех времен,

В боях за Русь погибшие когда-то!